ОЛЬГА РУДЕНКО

Луганск

*  *  *

«Потанцуем?» – не умею.

«Туфли старые. Не бойся».

«На осколках чьих-то мнений

Я тебе станцую босой».

Вечер чашечки коленей

До краев наполнит счастьем

И миллениум мгновений –

Как браслеты на запястье.

Цветущие деревья

Я как смогу, так обрисую,

Как аромат струится с веток.

Они, наверное, тоскуют

И сильно тянутся к поэтам.

Они как будто бы кружатся

В цветущем хаосе апреля.

Разбрызгал ливень акварели,

Создав гармонию абстракций.

Они как люди наблюдают

За птиц полетом и свободой,

Как я бегу к тебе шальная

И вместе с ними расцветаю

От счастья каждую субботу.

*  *  *

Что мне сулили эти губы?

Что обещали?

И вот уж дни пошли на убыль –

На дно печали.

Так губы в губы – будто соты

Наполним медом.

Шипят и пенятся, как сода,

Капризы моды.

Лоскут малиновый заката

Задерну шторой:

Давай останемся за кадром

В твоих просторах.

*  *  *

Давай продолжим странную игру…

Я думаю о нем, идя с работы.

Устало body и промокли боты,

Я губы искусала на ветру.

Поземка на асфальте ледяном

Рисует колоссальные разводы,

Но мир мой замыкается на нем

И мозг диктует: Saturday – суббота.

И я спешу сквозь зябкий снегопад,

Сквозь легкое струящееся время.

Мне страшно опоздать на целый взгляд,

Который может стать стихотворением.

                  Love

Пусть я приснюсь тебе, что осень:

С охапкой золота волос,

В плаще поэзии и прозы,

С тоскою лиственниц и сосен

И чтобы больше не спалось.

Я стану нужная, как доза.

В пространстве теплом и густом

Минут взволнованные осы

Пусть разделяют дни на оси:

Их сота-солнца под кустом.

Я стану рюмкой с крепким виски

Дрожать на краешке стола.

Я стану чувством близким-близким,

Которому названье – Love.

What’s the matter?

Всё так же вертится планета,

Березы в бежевом бреду…

Меня он спросит: «What’s the matter?»,

Но вместо быстрого ответа

Я лишь глазами поведу.

Дворов угрюмые аскеты

Уже почуяли родство,

Как боль струится с сизых веток

С вновь облетающей листвой.

Дрожащей осени ладони

Закрыли мокрые глаза,

А вечер мается и стонет.

Я за пределами, я за.

Я меж вопросом и ответом,

Вся в лоскутах шального ветра,

В сонатах лунных и сонетах,

Вся в листопадах, зимах, летах…

В пределах праздников и былей,

В которых Вы когда-то жили.

* * *

Цветные марки листопада

На дней конверты клеит осень.

И  отправляет без возврата

В седую просинь.

Сгорают заживо рябины.

Их тушат ливни, но напрасно.

Сутулят вымокшие спины

Скамейки в  парке желто-красном.

И лишь какая-то старуха,

Допив вино за кем-то в праздник,

Познав и голод, и разруху,

Тихонько скажет: « жизнь прекрасна».

              Развод

– Что ты там видишь, дочка?

– Свет. Я вижу свет, такой белесый,

Что поклоняются березы,

Роняя листья, как обет.

– А что за этим, дочка?

– Грех. Там вспышкой небо исказилось,

Потом пространство накалилось

И раскололось, как орех.

– И что осталось?

– Корабли. Они расходятся все дальше.

И оставляют ноты фальши

В молочной пене, на мели.

* * *

Я срываю поцелуи,

Словно цвет с медовой липки.

Изучаю, сортирую-

Те порывисты, те хлипки.

Я ловлю как дрожь по коже

Угловатый взгляд подростка.

Мы отчасти с ним похожи

Формой тела и прической.

В реках жизненных неброских

Исходили с ним все мели.

Знали мы - любить так просто,

По - другому не умели.

* * *

Я хрупкая, я хрупкая, как лист,

Раздавленный под чьими-то ногами.

Я быстрая и резкая, как свист

Мальчишки за высотными домами.

Я чуткая, я чуткая, как стыд,

Когда ты ощущаешь дрожь по коже.

Я шутками забрасываю быт,

Когда в нем каждый день одно и тоже.

Я смутная, как тот осенний день,

Который был на прожитой неделе.

Я мудрая, как будто свет и тень –

Две половинки наших совпадений.